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    “他们不让你们进城，是怕瘟疫。”肖尘指了指远处的城墙，“那官兵拦着不让你们离开，又是为什么？”

    那人艰难地将嘴里嚼不动的树皮渣滓咽下，声音里透出更深的疲惫与嘲讽：“说是怕我们把瘟疫带出去，传到别处……可没人在乎我们留在外面是死是活。走也不行，留也不成，就是等死。”

    他顿了顿，看向肖尘，“大人刚才问，谁是领头的……不瞒大人，下官……下官原是镜西府照磨所照磨，姓赵，名文康。灾起时，奉命押运一批……本就不够的赈济粮去下面县城，结果……路断了，粮也被抢了，回不去府城，就和这些灾民混在一处，苟活至今。”他扯了扯身上那件几乎看不出颜色的破烂官服，笑容惨淡。

    肖尘点了点头，没评价这官员的经历，又问：“朝廷……没有赈灾吗？”

    “朝廷？”赵文康脸上的肌肉抽动了一下，那是一种混合了悲愤、讥诮和彻底死心的表情，“据说……朝廷是拨了款的，五十万两雪花银。可层层下来，到了我们镜西道，就变成了五万两。再到我们府，成了五千两。最后到我手上，要去购买粮食发放时……只剩五百两。”他伸出五根枯瘦的手指，在空中晃了晃，仿佛那是一个荒谬绝伦的笑话，“五百两……在这粮价比天高的时候，能买几石米？杯水车薪……杯水车薪。还没运到地方，就被沿途的灾民……和那些比灾民更可怕的‘兵匪’，给抢光了。”

    他的声音越来越低，最后几乎变成了自语，眼神望着那些正小心翼翼将掰碎的饼子放入破锅中、与浑浊的泥水和碎树皮一同熬煮的灾民，空洞而绝望。

    肖尘顺着他的目光看去。锅里的“食物”正在微弱的火苗上咕嘟，散发出一种难以形容的气味。

    围在锅边的人，眼睛一眨不眨地盯着，喉结不断上下滚动。

    更远处，是茫茫的荒野，是紧闭的城门，是看不见尽头、也似乎看不见希望的苦难。

    红拂不安地踏着蹄子，喷出的鼻息在干燥的空气中化作白雾。

    肖尘站在那里，青衫在带着尘土和死亡气息的风中微微拂动。

    他脸上没什么表情，只是看着，听着，感知着这片土地上弥漫的、几乎要凝结成实质的绝望。


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